Italia mia

Italia mia,
del malato tuo suolo
il marcio ulivo non produce,

E li poveri mandorli ingrigiscono,
sì come nel ciel rimbomba
la gazzarra del dominio, ch'el
macchinoso ingegno sovrasta.

Sicilia mia,
i tuoi uomini s'inebriano,
dei tuoi velenosi seni
e del sangue di chi,
d'inquieto animo si spense.

E l'antichi noi immensi,
per voi s'ammazzano,
e piangon le nostre menti,
e urlan agli dei.

Irene Biviano IV A MM